Смех. И звон бокалов.

Я ели живой стоял посреди этого зала.

Я улыбался и хохотал.

И вырос таким, что Бог с неба прогнал.

Я – старый рассказчик, игрок, шут и плут.

Ношу в кармане пряник, но больше люблю кнут.

Я весь разноцветный. Я так люблю «я».

За что осужден теми, кто звался «родня».

«Покайся, вся жизнь твоя – грех.

Змей, скорпион, хозяин запретных потех».

Гордыня, гнев, алчность, чревоугодие.

Я вас прошу.

Пусть лучше это, чем то, что нынче в моде.

Почему не бессердечие? Почему не безразличие?

Все, кто не видят, не различают различия.

Все, кто осуждают, стоя в «белом пальто».

Мое сердце болит от фальши этих нот.

Среди тех, кого знаю, есть светлые люди.

И так гнать пургу они явно не будут.

Вы говорите, что я – что-то плохое.

Темное, страшное, чересчур непростое.

Но я – и есть выбор. Я есть свобода.

Я – само творчество. Я есть либ'идо.

А не натянутость, где все в тень выдавлено, зажато, убито.

Мне нравятся смелые, сильные, странные, сложные.

Они пойдут ради жизни на все,

Они разозлятся и сделают.

Даже самое невероятное и невозможное.

Их красота в разнообразии.

Они ищут в театре: человек-комедия, человек-драма, ну, лады, человек-оказия.

В них есть частица духа противоречия.

Они даже в клетке свободны.

Я ими любуюсь, слушая их мысли и речи.

Им сложно и больно. Они совершают ошибки.

Но я их люблю. В своих проявления странны,

Но столь прытки.

У них прошу прощения за свое несовершенство.

А не у тех, кто не знает

Страсти, любви – этой жизни блаженства.

Капризный, ребенок, странный парень, вандал.

Я так много сеял и мало пожал.

Но я приспособлен жить в тяжелых условиях.

Я – светлого рода, как бы не отрекалось Неба сословие.

Я не чувствую злости, не помню обид.

До сих пор уважаю, хоть и был бит.

Этот бит бесконечен, налейте вина.

Свою скорбь я выпил. До самого дна.

Автор:

Olga Rukina